冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。
他所有的盘算。
他所有的推演。
他所有自以为是的聪明。
在这一剑面前，都变成了一个笑话。
一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
姜东樾。
他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。
都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。
在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。
赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
有什么东西碎了。
烛火依旧在摇曳。
豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。
就像他自己。
他开始想。
他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。
可越是痛，他的脑子，就越是清醒。
姜东樾不可能藏拙。
在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。
他也不可能在七天之内脱胎换骨。
神仙也办不到。
那么，就只剩下一种可能。
一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。
无常经。
一定还是那本《无常经》。
同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。
一条路。
而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。
当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。
取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。
人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。
而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。
赵九站了起来。
他没有再去看那道墙缝。
他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。
石片很硬，也很冷。
握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。
他走到了囚室那面最平整的墙壁前。
就着那豆昏黄的烛火，他开始作画。
他画得很慢。
每一笔，都像是要将自己的骨
他所有的盘算。
他所有的推演。
他所有自以为是的聪明。
在这一剑面前，都变成了一个笑话。
一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
姜东樾。
他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。
都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。
在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。
赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
有什么东西碎了。
烛火依旧在摇曳。
豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。
就像他自己。
他开始想。
他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。
可越是痛，他的脑子，就越是清醒。
姜东樾不可能藏拙。
在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。
他也不可能在七天之内脱胎换骨。
神仙也办不到。
那么，就只剩下一种可能。
一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。
无常经。
一定还是那本《无常经》。
同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。
一条路。
而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。
当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。
取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。
人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。
而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。
赵九站了起来。
他没有再去看那道墙缝。
他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。
石片很硬，也很冷。
握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。
他走到了囚室那面最平整的墙壁前。
就着那豆昏黄的烛火，他开始作画。
他画得很慢。
每一笔，都像是要将自己的骨